UMA POÇÃO DE HUMANIDADE.

Trecho 4 / Março, 21 de 2020

Existem sonhos e neles pesadelos. No sonho, há “… um desejo reprimido…” (Freud). Para Jung, o seu “… conjunto de imagens…” parece uma herança.

O pesadelo é um devaneio penoso. Um distúrbio para o qual temos de arranjar uma solução.

E acordados, havemos de arranjar uma solvência para um obsceno patife que sendo invisível nos condicionou os cinco sentidos dos afectos. Aliás, sequestrou-nos... por motivação nossa. Senão, corremos a enfermidade de o ver derrubar sem trincheira quem mais bem-queremos. Esse minúsculo bicho covardemente se infiltra no nosso corpo, corroí-nos a alma e ainda se consola de nos ludibriar os nossos passos. Nunca sabemos quando nos pode apanhar. A flagelação de nos aprisionarmos em casa mitiga a sua propagação. Mas o gaijo espreita de manhoso ao primeiro descuido ou ansiedade descontrolada para nos agredir, reprimir, restringir e afligir, de forma sintomática. A sua fisionomia sem corpo tenta-nos outorgar o rosto de homicida, parricida… O cabrão é mesmo um grande filho da puta.

Por falar em tal filho, lembrou-me de um episódio que vivi em Sabouga numa festa ao seu padroeiro Santo Inácio de Antioquia – (“Bispo e mártir, foi discípulo de São João e sagrado bispo por São Pedro e morto no Coliseu de Roma, devorado por leões”. Nasceu na Síria (?) e morreu em Roma a 6 de julho do ano 108, depois de Cristo. No calendário litúrgico a sua memória celebra-se a 17 de outubro). Confesso que é um enigma que não consigo descodificar, como justificar a sua presença.

Passando o sagrado para voltar ao profano e neste ao mais ordinário calão, Sabouga celebrava a sua festa na penúltima semana de julho de cada ano. Numa dessas festas, inicio dos anos oitenta um bebedolas por “dá cá aquela palha” apalpou as mamas a uma prima minha e retardou retirar as manápulas de tal peito inspirador. Apercebendo-me de tal episódio abordei o meliante e interroguei-o:

- Estás parvo ou quê!?

O gajo com uma desfaçatez, retorquiu:

- Tem calma que eu sou um grande filho da puta. Mas a minha mãezinha não tem culpa, já morreu.

A minha prima completamente fora de si, puxa da culatra atrás e aplica-lhe um sopapo, que o fez tombar.

Levanta-se de dedo em riste e exclama: - Tu tens coragem de bater mais ao filho da minha mãezinha?

- Não. És órfão. Judiciou-o.

Ao filho da puta de apelido 19 que nos atormenta nem isso lhe vale. Estafermo dum cabrão. … … …

(a "coisa" vai seguir).